22-11-20- Glimpflich davon gekommen: mit rettendem Proust auf der Stroke Unit

Sonntag, 13.11. Mitteilungsdrang bereits nach Einstellen des Wochentextes. Innerer Monolog will sich verewigen. Mir fällt beim Geburtstagskärtchen an Gregor auf, wiesehr unser 18-Jahre währender Gesprächsfluss versiegt ist. Radiosendungen über Marcel Proust. „Gelernt“, es sei verlorene Zeit, nicht „die Suche…“ zu lesen, es wenigstens häppchenweise zu probieren; gar aufzugeben, wenn die 30-seitige Passage über die schlaflose Nacht kommt, traum- und tranceartige Passagen. Mit Michael – vergrippt – auf Sonnenspaziergang zum Friedhof, Gingkoblätter sammeln; ich brauche sie fürs Schreiben.

Montags wunderbare Aetas-Schreibgruppe – ein Glücksfall. Meine Sorge, wir könnten zu elft sein, hinfällig. Irgendwer ist immer zur Reha, hat Akutzahnarzt oder Depression mit AusgehHemmung. Meine Kugel aus Spiegelscherben: die ultimative Mitte, ein Geschenk der Musiktherapeutin (Sommer in Armstorf).

Dienstag, Einkaufen mit Rucksack; ergebnislos Hausmeister hier wegen Gegensprechanlage, die nur noch am Faden hängt. Mir macht Sorge, dass mir ständig die rechte Seite einschläft, insbesondere die Gesichtshälfte. Die Physiotherapeutin heizt mir ein, das abklären  zu lassen.

Mittwoch, Michael hat mich nicht erreicht und steht morgens in der Tür. Auch er lässt nicht locker. Bine angerufen, wie das bei ihr war „damals“. Zum Hausarzt. Hinter der Maske fand ich ihn diesmal viel netter, dabei war es ein anderer. Neurologisch untersucht. Sofort zum Hörer gegriffen und sich in Pasing mit einem Neurologen verbinden lassen. „Schicken oder nicht schicken?“ Wenige Minuten später lag ich zum zweitenmal innerhalb kurzer Zeit im Rettungswagen. Völlig unvorbereitet hatte ich in weiser Intuition Prousts „Auf der Suche…“ (und mein Handy-Ladekabel) eingesteckt. So reicht mein literarisches Leben einmal mehr in alles andere hinein und erweist sich als lebensrettende Ressource.

Aus der Notaufnahme wäre ich am liebsten wieder abgehauen, habe mich gleich mit einer Schwester angelegt, die über meinen Kopf hinweg geredet hat, als sei ich nicht da. Als sie sagte: „Warum kommt sie dann erst nach einer Woche!?“ habe ich gekeift, sie ist ein Mensch, sie kann sprechen, usw.; das hat sie mich dann spüren lassen in offenem Kampf über Stunden. Ein Horror, dieses Herumliegen, dieses Nichtbeachten schreiender Menschen. Schnell kam der freundliche Neurologe, mir wurde ein Zugang gelegt, CT sofort und dann wurde aufs Bett in der Stroke Unit gewartet. Auf Station alle sehr freundlich. Ich habe noch nirgendwo solch gute Organisation erlebt. Alles ging Schlag auf Schlag. Oft kamen Oberärztin und Stationsärztin, auch der Neurologe von „unten“ nochmal, der sich wegen meines „Lochs im Herzen“ vergewissern wollte. Verwechslung offenbar. Innerhalb kürzester Zeit (bis Freitag) wurde ich von einer Untersuchung zur nächsten geschoben und zurückgeholt. CT; 2 x MRT ohne und mit Kontrastmittel; Langzeit-EKG und noch ein anderes EKG; EEG; Hirnstöme von Händen und Füßen; Karotis, Schläfen und Nacken“fenster“ geultraschallt; Blutdruck andauernd; Schlaf-Apnoe-Untersuchung; eine Blasenentzündung wurde auch wieder festgestellt. Entlassen wurde ich – da man gottlob nichts gefunden hat – mit der Diagnose „subaktuter MRT-negativer Infarkt“ und soll den Rest meines Lebens ASS und irgendwas wegen Cholesterin nehmen. Das Blutdruckmittel gegenüber Schnurs Zeiten vervierfacht. In der Notaufnahme habe ich innerlich schon meine letzten Dinge geordnet. Sehr belastend war, dass ich völlig unausgerüstet kam. Michael konnte nicht mehr rein, am nächsten Tag hatte auch er – wieder zeitgleich! – einen MRT-Termin (Entwarnung!) und einen wegen seinem Fuß – dann lohnte es nicht mehr. Einmalzahnbürste und Stationskamm. Von der Nachbarin Zahnpasta ausgeliehen; Waschhandschuh aufgetrieben. In meinen Klamotten geschlafen. Die hygienischen Verhältnisse himmelschreiend, die schmutzigen Schüsseln und Waschlappen im Waschbecken, der blutige Urin der armen Nachbarin nicht runtergespült usw. (sie selbst schwerst Schlaganfall geschädigt und bettlägerig).

Viel über den Zustand unserer Gesellschaft und des Gesundheitswesens gelernt. Im Pflege- und Ärzteteam alle Nationalitäten vertreten; alle sprachen gebrochenes Deutsch miteinander (hat mich an USA erinnert). Am begabtesten erschienen mir zwei afrikanische Pfleger in ihrer menschlichen Wärme. Die Asiatinnen äußerlich lieb im Auftreten, gehen aber auf niemanden ein. Die Nachbarin (in kritischem Zustand) sagt: „Ich sterbe!“, die Schwester geistesabwesend „nein, nein“, liest weiter im Papier. Aussprache absolut unverständlich. Die osteuropäische Fraktion etwas rubuster. Kulturell am nächsten empfand ich in diesem Zusammenhang alle TürkInnen.

Auf dem Heimweg habe ich im Zustand relativer Verwahrlosung (gefühlt wie eine Stadtstreicherin) Nikolaus am Pasinger Bahnhof getroffen. Im nächsten Moment schon Arianes Sprachnachricht. Dringend nötigen Termin bei Helga und gründlich vorbereitetes, lukratives Seminar bei Dasein leider abgesagt. Jetzt muss ich das alles verarbeiten. Mit Proust. Michael und ich haben miteinander angestoßen. Diesmal mit einem blauen Auge davongekommen. Denkwürdige Auftakte in mein neues Leben „in Freiheit“!